20 Minutos

O ônibus para e boa parte dos passageiros desce. Uns apressados, provavelmente pelos ditames do líquido mal-aprisionado no corpo; outros menos, ainda acomodando os olhos indecisos à luz fria e aos produtos caros da loja de conveniências (?). E há a turma da fumaça, claro.

20 minutos a parada; tempo para deixar um cadáver no banheiro.

Norma suspira nervosa. Apoia a outra nádega na poltrona e tenta retomar o sono que não dormia. O rosto, untado em suor, lembra uma armadilha para insetos. Por que, afinal, desligam o ar-condicionado?

Sombras esgueiram-se de volta a seus assentos, umas ainda baforando a fumaça da última tragada à porta. Malditos, pensa, desejando sombriamente que morram de câncer...

A movimentação desperta algumas almas cansadas da viagem. Uma ou duas cutucam seus celulares. Outras remexem sacolas e começam a moer ruidosamente seus biscoitinhos, salgadinhos...

O sujeito adiante continua com seus "inhos" afins. Comprou agora? Trouxe previamente consigo para o momento mais inconveniente? créc... crréc... crrréc.... Devagar comia, consciente do desagravo social em meio ao silêncio. Novo suspiro... Por que não come logo essa mer...?!

Alguém resolve manifestar-se, crente de que o barulho no celular levaria a mensagem em prol do silêncio, mas que no máximo propaga o sexismo presente na música brasileira de mais baixa criatividade...

Madrugada. 20 minutos passados; era tempo de deixar um cadáver no banheiro... Norma está cheia de pensamentos sombrios.